Я помню одинокие зимние вечера. В доме темно, а за окном падает снег. Его пушистые хлопья кружат в свете уличных фонарей. Тихо. Лишь изредка – нет-нет, да проедет припозднившаяся машина. Тогда я беру гитару, сажусь на подоконник и долго-долго перебираю те три несчастных аккорда, что помнят мои пальцы. Аккорды складываются в песни – не мои, но уже родные. О снеге, об Ирландии, о ведьмах и о ком-то очень близком, но таком далеком. В такие моменты хочется верить, что еще немного – и произойдет что-то совершенно замечательное, что-то, что круто изменит всю жизнь. Но стрелки на часах неумолимо движутся вперед, сугробы за окном растут, а я все та же. И я та же, и жизнь та же. И не то чтобы плохо, а просто… Просто.